Сразу несколько сюжетных линий:
1-я: курьера отсылают с "посылкой" в другой город. Он думает, что там несметные богатства и решает с ними свалить в какую-нибудь глушь и прожить остатки жизни безбедно. Но на самом деле в посылке бомба.
2-я: персонаж компьютерной игры встречается с другим персонажем, очень мутным, который оказывается вирусом, способным материализовать виртуальный мир и интегрировать его в наш реальный
3-я: ещё в одной игре-шутере про зомбаков появляется аналогичный вирус.
4-я: курьер встречается в лесной глуши со своим персонажем и ещё кучкой людей реальных и вируальных в мотеле, который держит заблудившаяся в космических дебрях инопланетянкой и они все вместе держат оборону от зомбей. Короч, трешак, мочилово и немного любовных соплей
КРАШБУМБАНГ
Счётчик показывает шестьдесят семь. Шестьдесят семь мёртвых дохляков. Осталось тридцать три, и я смогу вырваться из этого квартала.  Они уже не те, что были в начале. Они стали умнее, хитрее, быстрее, научились прятаться в засаде, объединяться в группы.
Моя оптика скользит по разбитым окнам, по изувеченным машинам, по обгоревшим дверям. Полное затишье. Мы сидим на плоской крыше бывшего зоомагазина. Зиппер контролирует улицу, ведущую к Центральной Площади, Мул стоит возле пожарной лестницы, я рассматриваю в прицел жилые дома, которые пялятся на меня пустыми выколотыми глазницами.  Лениво догорает врезавшийся в дерево «Форд», ветерок играет разбросанным мусором и опавшими листьями.  Кажется, что всё закончилось, что ни осталось никого в живых, только мы, трое бойцов  на весь мир.
Достаю сигарету, пытаюсь прикурить, но руки дрожат от постоянного напряжения. Наконец, у меня получается. И тут Зиппер стреляет, выстрел разрывает тишину.
- Есть! Получи, сука! - кричит он радостно и поднимает голову, чтобы посмотреть на счётчик. - Мне осталось ещё восемнадцать.
- Мне двадцать два, - говорит Мул. – Вы как хотите, а я спускаюсь. Тут можно неделю просидеть, пока дождёшься. Я думаю, они тут не появятся. Нужно самим идти искать. Вы со мной?
Я бросаю вниз окурок.  Разминаю плечи. Проверяю арсенал. Патронов маловато.  Но это ничего. Мачете сносит башку с одного удара, а молот на длинной рукоятке голову делает похожей на праздничный гуакамоле с помидорчиками черри. Главное – не зевать. Всегда быть на чеку, не расслабляться, держать обзор местности на триста шестьдесят градусов, чувствовать опасность седьмым, восьмым и десятым чувствами. И тогда ты живой, ты движешься дальше, ты мочишь пачками зомбарей, крошишь так же ловко, как лучший китайский повар овощи на фунчозу. Что-то меня потянуло на кулинарию, наверное, я проголодался. Смотрю на статистику. Точно, силы на исходе, я совсем забыл, что нужно восстановиться. Достаю крекер, безвкусный и пресный. Датчик силы зеленеет.
Мул уже лезет вниз по лестнице. Спрыгивает на землю, стараясь не наступить на трупы. Сразу же снимает с пояса нож, больше похожий на меч, в другой руке двенадцатизарядная «Линда».  Следом спускается Зиппер, сразу становится с оборону, выставив перед собой «Крег», зависть любого бойца. Триста выстрелов без перезарядки, штык-нож, самонаводящаяся оптика. С такого ствола захочешь – не промажешь.
Я с крыши вижу, как из-за догорающего «Форда» выползают трое дохляков и несутся к нам, быстро и уверенно, несмотря на явные увечья – один волочит ногу, у третьего из раны в животе вывалились кишки и он рукой пытается запихнуть их внутрь, а у третьего голова еле держится на шее, болтается из стороны в сторону.  Зиппер и Мул не видят их.  Нет, ребята, вы и так неплохо поработали, эти красавчики мои, целюсь в того, с кишками. Пуля входит прямо между глаз и превращает в месиво затылок. Мозги вылетают гнойным фонтаном. Он обмякает, словно закончились батарейки  и валится на землю.
Мои напарники слышат выстрел, выскакивают из-за угла, видят зомбаков.
- Не трожьте их, сволочи! – ору я. – Они мои!
Но Зиппер уже сносит выстрелом башку хромому, а Мул вгоняет три пули в лицо болванчику.
Я слезаю с крыши.
- Какого хрена? – кричу я. - Я отстаю больше, чем на десяток от каждого. Я первый их увидел. Гады!
Зиппер хлопает меня по плечу.
- Старик, мы всё равно тебя одного тут не бросим.  Куда движемся?
- Да хоть куда. Ты знаешь, где выход из квартала?
- Понятия не имею.
Поднимаю голову. Осталось тридцать два.
Мне скучно убивать дохляков поодиночке. Это напоминает избиение младенцев. Даже, если их трое или даже пятеро, это не то. Я всё равно быстрее, у меня полно оружия и я кладу их за три секунды. Я знаю, что сейчас будет. Я чувствую это. Это говорит мой опыт.  Так бывает всегда. Чтобы идти дальше, ты должен доказать, что достоин этого.
Мы идём к перекрёстку. Мул прикрывает тыл. Дом заканчивается, и мы прижимаемся к стене и стараемся ступать как можно тише. Зиппер выглядывает из-за угла и показывает большой палец. Всё, приехали. То есть, поехали. Выходим на проезжую часть, и Мул тихонько свистит. Зомбаки, штук сто, стоят прямо на дороге, кто-то прислонился к стене, кто-то бесцельно бродит, уткнув пустой взгляд под ноги. Они смердят, как тысяча дохлых мышей, кто-то посвежее, а у кого-то со щёк свисают куски гнилого мяса, обнажая серую кость черепа, с них льётся всякое дерьмо, кроваво-зелёное, бледно-жёлтое и ещё какое-то, льются соки, которые недавно разносили жизнь по их организмам, а теперь, когда в них нет нужды, они стекают лужицами на грязный асфальт.
Все, сразу все повернулись на свист, замерли на пару секунд, словно обдумывая, что же нужно с нами делать, и тут же всей толпой направились к нам, волоча ноги, теряя отваливающиеся части тел, всё быстрее и быстрее, переходя на бег.
Трое падают от нашего залпа, и ещё трое, и ещё. Остальные не замечают этого, переступают через упавшие мешками окончательные трупы, спотыкаются, то идут к нам уверенно. С единой целью – поживиться свежим мясцом. Мы стреляем и стреляем, пока позволяет расстояние. Но я вижу, что пора браться за кувалду и мачете.  Зомбаки уже почти рядом, я вижу висящий глаз, дыру в щеке, чёрный вывалившийся язык, землю под ногтями.  Бросаю винтовку, и начинаю крошить. Кувалда врезается в голову парню в клетчатой рубашке, застряёт в проломленном черепе. Пока я пытаюсь освободить её, другой рукой с мачете сношу две головы, вонзаю острием третьему прямо в голову, отталкиваю ногой, чтобы его башка слезла с клинка. Спину мне прикрывают Зиппер и Мул, мы стоим треугольником и режем, дубасим и возвращаем в мир мёртвых тех, кому там место.
На миг поднимаю голову, чтобы посмотреть на счётчик. Сто семь. Я сделал это! Можно уходить.
- Сколько у вас? – спрашиваю у напарников.
- Я уже всё.
- И я! Уходим?
Зомби всё лезут и лезут, им нет конца и края. Придётся пробиваться сквозь толпу.  И мы с Мулом рубим коридор, а Зип отбивается со спины.
Сто двадцать шесть! Мне полагаются бонусы! Ящик крекеров, ящик патронов, ящик гранат.
Мы бежим по пустой улице мёртвого города, зомби отстают от нас и возвращаются, чтобы пожевать останки своих собратьев. Им нужно утолять голод.
- Где выход?
Мы останавливаемся, чтобы осмотреться и найти указатель.
- Вон там, смотрите! – Мул показывает на голубое свечение между деревьев.
И тут на него прыгает зомбак. Я так и не понял, откуда он взялся. Как из-по земли выскочил. Огромный, жирный боров, на голову выше меня. В окровавленном джинсовом комбинезоне с одной оторванной лямкой, в здоровенных рабочих ботинках и в бейсболке NYC. Он валит Мула на землю, наваливается на него всей тушей и я слышу жадное чавкань. Чёрт, я выхватываю мачете и рублю с плеча, уже не заботясь, что могу ранить Мула. Голова отпадает и лежит у моих ног, таращась бельмами в серое небо. А в зубах приличный кусок мяса, щека Мула, сочащаяся кровью.
- Вот чёрт, - говорит Мул, - Ну, что, ребята, может, встретимся ещё. Нормально поохотились.
- Пока, чувак.
Мул достаёт «Линду» и выносит себе мозги. Он не хочет играть за команду дохляков.
А мы с Зиппером бежим на голубое сияние, чтобы выбраться из этого ада, слегка передохнуть и попасть в ещё больший ад.
Уровень пройден.
****