Литературная Ныра |
Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.
Вы здесь » Литературная Ныра » О литературе » Современная поэзия
а все, я закончил. 
вообще конечно народу значительно больше, особенно молодого, но я не настолько разбираюсь, чтобы реклмендовать. что на слуху и что я в редкие единичные свои проникновения в сообщество выхаатывал изо ртов - вот оно.
почти точноо.
Вы круты. Надо будет тематические обсуждалки поустраивать. По авторам, по конкретным стихам, синхронные чтения, такое.
О, какая няшность. А вы на Стратегии 31 хоть раз были? Винтились?
на эхе москвы однажды была фотка, где на моем плече сидит яшин. рожи были печальные обе - его, как обычно, моя - от тяжести.
винтили только один раз, но автозак был переполненным, отпустили. было страшно. и весело. перед самой армией .
а зимой нас чуть из казарм не вывели народ на болотную разгонять.))
жизнь вертлявая такая. то тут жопой была, то там передом.
какой я старый
Жесть. Какая она, наша страна, а. В любую минуту войдёшь в историю. Невероватно, как здесь говорят))
А я, например, очень люблю Линор Горалик.
Причём я совершенно не могу оценивать её как поэта, качественно, потому что мне её эмоциональный спектр трагического шизофреника делает очень больно; обычно меня сложно так растрогать, я за всем вижу литературу, а она может. С прозой тоже так.
Как в норе лежали они с волчком, -
зайчик на боку, а волчок ничком, -
а над небом звездочка восходила.
Зайчик гладил волчка, говорил: "Пора",
а волчок бурчал, - мол, пойдем с утра, -
словно это была игра,
словно ничего не происходило, -
словно вовсе звездочка не всходила.
Им пора бы вставать, собирать дары -
и брести чащобами декабря,
и ронять короны в его снега,
слепнуть от пурги и жевать цингу,
и нести свои души к иным берегам,
по ночам вмерзая друг в друга
(так бы здесь Иордан вмерзал в берега),
укрываться снегом и пить снега, -
потому лишь, что это происходило:
потому что над небом звездочка восходила.
Но они всё лежали, к бочку бочок:
зайчик бодрствовал, крепко спал волчок,
и над сном его звездочка восходила, -
и во сне его мучила, изводила, -
и во сне к себе уводила:
шел волчок пешком, зайчик спал верхом
и во сне обо всем говорил с волчком:
"Се," - говорил он, - "и адских нор глубина
рядом с тобой не пугает меня.
И на что мне Его дары,
когда здесь, в норе,
я лежу меж твоих ушей?
И на что мне заботиться о душе?
Меж твоих зубов нет бессмертней моей души.»
И волчок просыпался, зубами касался его души
и лежал, никуда не шел.
Так они лежали, и их короны лежали,
и они прядали ушами, надеялись и не дышали,
никуда не шли, ничего не несли, никого не провозглашали
и мечтали, чтоб время не проходило,
чтобы ничего не происходило, -
но над небом звездочка восходила.
Но проклятая звездочка восходила.
Тэк, расскажите мне, чем вам нравится Воденников, я его не понимаю.
Вот у Горалик это, наверно, единственное, что я помню, но оно, конечно, замечательное.
потому что у быкова нет стихотворений.
Надо было раньше это прочитать) В моей системе ценностей он нынче второй - после Павловой.
А что такое апц?
Воденников очень крутой, но не уверен, насколько он поэт.
я его не понимаю.
он гей
Не поняла. Это влияет?
Тедди-Ло, кэп, не узнал вас в гриме.
я его не понимаю.
Он пытается использовать ахматовскую поэтику, не будучи Ахматовой. Ещё его первая (и пока главная) изданная книга - не стихи, а посты из ЖЖ. Ещё он очень хорош на сцене, с живыми музыкантами. Ну и да, он гей. В хорошем смысле.
Он такой беспомощный, Воденников; в текстах и в жизни, кажется, тоже.
Его когда читаешь, всё время жалко.
Воденников иногда попадает в состояние души и понимаешь, что он поймал удачный слепок, зафиксировал момент, стопкадр.
как я понимаю, его нельзя рассматривать в отрыве от его блогожизни и блогообщения, так что, кмк, если знать его кусочно, только по поэзии, то и воспринимается он неполно.
собственно, именно так я знаю. кусочно.
местами сочно, местами мимо.
ничего с этим не делаю.
Он такой беспомощный, Воденников; в текстах и в жизни, кажется, тоже.
1. Да.
2. Это маска, очень удачная маска. Он иногда прокалывается.
Эк, АПЦ - это Цветков. по инициалам.
интуитивно воспринимаю его интересным, доказать тезисно не могу, мне не хватает литературоведческой глубины и эрудиции
2. Это маска, очень удачная маска. Он иногда прокалывается.
кстати, есть такое ощущение, что актер и что в позе. но где граница между осознанным актерством и неосознанным?
интуитивно воспринимаю его интересным
Уже жаловался в нелюбимой классике - терпеть его не могу. Увидел - загорелся - полдня им честно проболел. А потом смотрю - пустышка. Иногда ещё проверяю - не, пустышка. Техника посредственная, смысл, как по мне, нестиховой.
где граница между осознанным актерством и неосознанным?
1. Актёрство может осознаваться окружающими *уточню: это может быть частью стратегии, подмигивание*
2. Какая разница, где граница? Стэнфордский тюремный эксперимент показал доподлинно - ты и есть твоя маска. С той поры, насколько знаю, этой областью психологии никто всерьёз не занимался.
Ещё у разведчиков такое есть. Прожил в другой стране десять лет - уже воспринимаешься как чужой. Независимо от надёжности и прочего - отношение как к чужому.
2. Какая разница, где граница?
в целом - никакой.
но иногда ощущение, что присутствует актерство - задевает. и кажется, что тебе пытаются что-то внушить, вводят в заблуждение, ведут себя нечестно.
а иногда его нет.
а человек один и тот же.
иногда ощущение, что присутствует актерство - задевает. и кажется, что тебе пытаются что-то внушить, вводят в заблуждение, ведут себя нечестно.
Это называется "жить среди людей".
а иногда его нет.
а человек один и тот же.
Это называется "добровольно подавить недоверие".
Сергей Шестаков: 18 коротких стихотворений о любви
1
она произносит: лес,– и он превращается в лес
с травой по колено, с деревьями до небес,
и входит она в свеченье зелёных крон,
и лес обступает её с четырёх сторон,
она произносит: свет,– и он превращается в свет,
и нет никого на свете, и слова нет,
и облако белой глиной сворачивается в клубок
пока еле слышно она произносит: бог...
2
поздняя осень в венах шуршит, она
время сжимает, не разожмёшь без той,
что не спросясь входила в разрывах сна,
свет приводила солнечный на постой,
где вы теперь, весенние хохолки,
воды дрожат и ёжатся в родниках,
сердце глодают огненные хорьки,
красные листья не упадут никак...
3
смерть начинается в понедельник,
сладко потягивается, маленькая, саами,
у неё весёлый нрав, молодое тело,
хей, молодое тело, полосы от бретелек,
дёргает за плечо, смотри, где был ягель, теперь секвойя,
гладит по волосам, ластится неумело,
вглядывается журавлиными глазами,
летящими сквозь тебя, говорит: не сегодня...
4
господи, сделай так, чтобы она не снилась,
не брала за руку, не проводила пальцем по коже,
обрати меня в четвероокий, в четверорукий стилус,
только освободи, только не приводи ее больше, боже,
солнце остановилось где-то меж двух америк,
зябко расколотому надвое небосводу,
рыбы в рыбьей тоске выбрасываются на берег,
человек в человечьей медленно погружается в воду...
5
пока она произносит в трубку: не помню, уже давно,
человек на том конце провода становится декабрём, и, почуяв стужу,
его соседка в квартире слева захлопывает окно,
распускает волосы, приглушает свет, безмятежно мужу
говорит: какая ранняя в этом году зима…
пока не сойдут снега, они будут любить друг друга,
изредка вслушиваясь, как за стеною в квартире справа бормочет тьма,
или в очередь воет вьюга...
6
Олегу Левитану
нет никакого неба да и земли,
явь обрывается, свет забивается в щели,
губы остыли, звуки в себя ушли,
в порах пространства мы обитаем еле,
речь отшептала, отщебетал словарь,
время утюжит медленная трехтонка,
только два тела вспыхивают, как встарь,
певчими половинками для дифтонга...
7
левая половинка лица от матери, правая от отца,
по линии, где они сходятся, разламываются сердца,
стою, держу своего осколки над головой
и думаю: ну и влип, японский городовой,
а ты берёшь их, склеиваешь, склоняешься надо мной
и шепчешь: вернётся светом, что было тьмой,
и вновь загремят на стыках скорые поезда,
и правая половинка станет твоей тогда...
8
спрашиваю: ты дух?– отвечает: дождь,
спрашиваю: ты дождь? – отвечает: камень, –
в белом саду, обещает, меня найдешь
у голубятни синей за облаками,
видишь, с семи холмов над равниной свет,
там и сойдемся мы на последней тризне…
что остается от жизни? – ответа нет,
что остается от смерти? – спроси у жизни...
9
Павлу Жагуну
припухлые губы, солёные сны, ледоход,
почти безнадежна зимы одичалой гримаса,
в бидоне молочника солнце, он думает – масло,
и нежный салат на углу зеленщик раздаёт,
как будто не с нами всё это, как будто не здесь,
где воздух венозен и щурятся вербы желтками,
белёсая мгла оседает, как мутная взвесь,
и пусто, и ясно, что это не здесь и не с нами...
10
это дерево называют гинкго билоба,
каждый лист на нем перепонкой дрожит резной,
я смотрю на тебя всем телом, куда там в оба,
как, быть может, смотрел еще в мезозой
птерозавром, увальнем теплокровным,
выкликая в птичьей своей тоске
эту песнь под тем же зеленым кровом
на понятном каждому языке...
11
ломкий весенний свет и прозрачный лес,
словно кувшин с разводами по краям,
словно от всех подарков, от всех чудес
дивных толика нынче дана и нам,
в небе прогалы, и половодьем снов
ночь омывает землю, пока взахлёб
губы, сияя, вшептываются без слов
в плечи, предплечья, локти, ладони, лоб...
12
приходит с деревянным яблоком, протягивает ладонь,
шепчет: не бойся, ешь, оно уже хлеб…
лицо темноокое озеро балатон,
степная кожа, дикие пушты губ,
не боюсь, отвечаю, видишь, ведь я не слеп,
видишь, сердце моё скроено по тебе точь-в-точь,
ты мой приют, дуная хмельная глубь,
долгая нынче будет в карпатах ночь...
13
почки набухшие, мыльные пузыри,
охра и кобальт, сурик да киноварь,
сколько беспримесной радости у зари,
словно внутри уютного слова “встарь”,
в синие очи распахнута тишина,
снег одряхлел, но ещё не сошёл с лугов,
солнечным двоякодышащим у окна
сладко во сне посапывает любовь…
14
прошлое умирает исподтишка,
все мамелюки его, жалейки, дурные вести,
и неважно, чья легла на плечо рука,
лишь бы чья-то была, лишь бы только вместе,
то черёмуховым, то яблоневым крылом
над цветами белыми повилики
машет, машет в воздухе заводном
зверь летучий, дивный, двояколикий...
15
она рисует белого льва и сирень на дверце,
ладони ее подобны ливням, слова сетям,
а он человек с отвесной осенью в сердце,
и в каждом его зрачке молодой сентябрь,
он смотрит в неё как в воду и входит в неё как в воду,
она вдыхает его как воздух, и он обращается в воздух,
и руки их прозревают, и реки пересыхают, и тают льды,
и сон их белые оберегают львы...
16
сюда забредавшая осень казалась кромешной,
и не было сил отвести цепенеющий взор
от маленькой вестницы, зеркало взявшей с насмешкой,
чтоб гостью среди запустенья увидеть в упор,
заколку долой, и, как бабочки, пряди забьются,
и времени медленный мёд отблестит, загустев,
пока зачарованный вол улыбается с блюдца
и с детской картинки поёт апельсиновый лев.
17
эти гласные и согласные, лина, такой изюм,
что встаёшь, отведав на ночь иных фонем,
с немотою в теле, блуждающей, как дум-дум,
и уже не помнишь, откуда ты и зачем,
и не знаешь больше, который язык родной,
и стоишь, и смотришь на волчью крылату сыть,
убирая из азбуки буковки по одной,
чтоб когда они кончатся, лина, заговорить...
18
кто берёт белила, кто грифель, кто школьный мел,
бренчит на гитаре, матом орёт благим,
звёзды достает с неба левой, потом правой рукой,
переставляет горы, путь указывает кораблю,
я прочирикал бы это в рифму, если б умел,
я бы это верлибром или дольником там каким,
прозой протяжной, такой вот проозой или другой,
но я не умею, просто шепчу: люблю…
у воденникова вышла книга
Сергей Шестаков: 18 коротких стихотворений о любви
Если честно - то как по мне, это беспомощно. Совершенно.
Особое удивление вызывает у меня тот факт, что у тебя самой есть стихи поскладнее и помощнее этих.
тк, Губанова бы лучше нормально издали.
нет, не лучше)
у воденникова вышла книга
о
Особое удивление вызывает у меня тот факт, что у тебя самой есть стихи поскладнее и помощнее этих.
потому что ты стихи не чувствуешь.
Любой мой стих против любого вышезапощеного -- беспомощное безглазое говно. Потому что не поэт я.
потому что ты стихи не чувствуешь.
обоснуй.
обоснуй.
Ты считаешь мои стихи лучше этих, значит, у тебя нет чувста стихов. Мои беднее лексически, образно и более слабые по форме.
Вы здесь » Литературная Ныра » О литературе » Современная поэзия
